Orgasmes multiples

Le brouillard ce matin. À couper au couteau, à ratisser des ongles, à crier de dépit en tapant sur le volant. Le petit matin solitaire sur la route côtière. Isolée dans le smog marin, enroulée dans la buée crachée par le ciel au visage de la mer ou l'inverse, sait-on jamais. Déçue de rater le visage de l'Indien, celui qui est accroché aux falaises, vous savez? Ce faciès de peau rouge taillé dans le roc par le vent, la tête rejetée vers l'arrière (Peut-être Doodle aura plus de chance que moi. Tu me le prends en photo stp?). Ratés aussi, les villages essaimés, les lancers de flèches direct dans le coeur au détour des courbes ivres, les granges assommées, les plages ocre. À Percé, je me croyais aveugle. Peut-être que je l'étais vraiment. Ou qu'un loubard avait volé le Rocher. Disparu, le grand mur troué. Je suivais les lignes jaunes en me mordant les lèvres et en implorant que la brumaille se déchire pour me laisser voir ne serait-ce que de rares lambeaux de côte. Mes phares traçaient des sillons dans lesquels je glissais les roues en tenant le volant seulement d'une main, le café fumant dans l'autre. La chaleur sur les jambes, j'attendais le tournant qui me dévoilerait la mer comme une surprise. À peine 8h et mon mascara coulait déjà tellement je me frottais les yeux. Et enfin. L'échappée. La belle.










Au retour, un coup de soleil sur le bras gauche. Les cheveux comme des tifs de sorcières, le regard lavé, les jambes molles, le sourire de celle qui a jouit 6, 8, 10 fois pendant la journée. Et un verre de rosé pour fêter ça.