L'amour nécessaire

Sa tristesse est tellement énorme qu'elle ne tient pas dans les murs de son appartement. Elle gonfle et elle enfle jusqu'à s'imiscer dans toutes les craques du plancher, dans les tiroirs, sous les fauteuils et entre ses draps, elle se matérialise en fumée opaque et rampante comme les langues de brumes dans les forêts de films d'horreur, elle colle à sa peau, à ses vêtements et à son coeur pour rompre les barrières qu'il a élevées à l'intérieur de lui. Sa tristesse est tellement immense que parfois, le souffle lui manque, son cou ploie, ses mains tremblent, les mots pris dans sa gorge brûlante et serrée comme un étau qui broie sa vision. Sa tristesse est rude et pugnace, elle frappe de plein fouet mon coeur, elle glisse en moi pour venir toucher le point juste là au centre de tout ce que nous sommes. Je la vois comme une bête à dompter, je la ressens comme si elle était mienne en moins pire, c'est sûr, mais mienne quand même. Je voudrais la prendre et la jeter par la fenêtre, aller loin et la pitcher en bas d'une falaise, la prendre et la sortir à tout jamais de lui. Mais je ne peux pas. JE NE PEUX PAS! Je peux seulement ouvrir les bras et tenir sa tête là sur ma poitrine, laisser ma main sur son front, écouter ses larmes et retenir les miennes pour lui insuffler l'amour nécessaire. Il n'y a que ça qu'on peut faire, non?